—¿Sabes? —Preguntó imitando el tono de Brontë—. Eres un hijo de puta. Pero de los grandes ¿eh?

Él volvió a reír.

—Para—. Suplicó, pegándole en el hombro.

—Tendrás que empezar a ir al gimnasio, pegas como un niño.

—Que te follen.

Volvió a reír y ella apretó los dientes.

—Vale, vale. Es que no puedo evitarlo. Es muy gracioso verte así, si tú te vieras también te reirías.

—Que te follen—. Repitió, esta vez haciendo una pausa entre cada palabra.

Él sonrió de lado, incitándola.

— Vete antes de que llame a la policía 
— No te atreverás 
— Me fui de tu casa ¿No me crees capaz de denunciarte?

— ¿Sabes? Tienes un aire demasiado yankee para mi gusto. 
— Entonces no me mires.

Camille pestañeó sin darse cuenta. Nunca había imaginado que Brontë había mirado tan detenidamente su iPod como para acordase de las canciones que tenía. Cuando Brontë encontró la canción que tanto estaba buscando sonrió para él. El corazón de Camille se saltó un latido. Dioses. No puedo estar babeando de esta forma; pero el grandísimo hijo de puta tiene una sonrisa que calentaría hasta el mismísimo centro del infierno. 

— ¿Tan feo soy qué te asusté?
— ¿Pero tu eres idiota o qué?
— ¿Qué?
— Eres idiota.

—¿Se te agujereó tu chaleco anti-balas? No, no te prestaré mi corazón. 
— ¿Por qué no, Cam?
— Por que solo un titan como yo tiene derecho a llevarlo.